Y dijiste que yo dije...

Y dijiste que yo dije 

y yo dije que dijiste 

y fue algo que pensamos sin decirnos, 

la excusa por decir lo que no existe.

Roberto Molinari

#julio ymolo

Eduardo Mateo: Mejor me voy

Eduardo Mateo fue un músico uruguayo que junto a Rubén Rada fueron los primeros en cantar en castellano sus canciones.
Mateo marcó un antes y un después en la música rioplatense. Un verdadero genio musical que afinaba su guitarra especialmente para algunos temas de su autoría. También utilizó acordes exquisitos en sus composiciones.
Aquí es interpretado por Fernando Cabrera, otro valuarte de la música uruguaya.
Haciendo click en la imagen podés escuchar el tema que elegimos.

Recuerdo

Una sola vez me concediste el placer de la cita, pero fue suficiente para que no dejara de recordarte con tu espalda sobre la antigua piedra, encendida por ese furtivo encuentro en soledad, cálida y temerosa de que te descubrieran.

La piedra y el recuerdo siguen ahí; tú, no. 

Julio César Parissi

El número 9 de Emociones Íntimas

Hola amigos lectores y lectoras:
Puede ser que seamos la única revista digital que cuenta con un trailer de lo que vas a encontrar en sus páginas.
Como siempre, un poco de todo.




Si querés entrar a la publicación Hacé click aquí y entrás.
Que la disfrutes.
Julio y Molo

Charly García: Cuando ya me empiece a quedar solo

La revista Rolling Stone hizo una cura de sus trescientas mejores canciones. Que un músico pueda haber compuesto tal cantidad de buenos temas es algo fuera de lo común, como el nombre de su primera banda: Sui Géneris.
Elegir un tema de semejante músico referente del rock nacional es una tarea extremadamente difícil.
Su oído musical absoluto, como el de Mozart, su notable capacidad para contar la realidad social de su país, su estética, su arte lo destacan como prócer musical y vanguardia.
Colocamos este tema porque es fue el que eligió su amigo Luis Alberto Spinetta en aquel memorable recital de Serú Girán-Jade en el estadio Obras.
Esa noche cada uno cantó el tema que más le gustaba de su colega. Noche inolvidable. 
Haciendo click en la imagen lo escuchás. Que lo disfrutes.

Recuerdo del mundo antiguo

Clara paseaba en el jardín con las criaturas.

El cielo era verde sobre el pasto,

el agua era dorada bajo los puentes,

otros elementos eran azules, rosas, anaranjados,

el guardia civil sonreía, pasaban bicicletas,

la niña pisó el césped para atrapar un pájaro,

el mundo entero, Alemania, China, todo tranquilo alrededor de Clara.

Las criaturas miraban el cielo: no estaba prohibido.

La boca, la nariz, los ojos estaban abiertos. No había peligro.

Los peligros que Clara temía eran la gripe, el calor, los insectos.

Clara tenía miedo de perder el tranvía a las 11,

esperaba cartas que tardaban en llegar,

no siempre podía usar vestidos nuevos.

¡Pero paseaba en el jardín, por la mañana!

¡Había jardines, había mañanas en aquel tiempo!

Carlos Drummond de Andrade

#julioymolo

Había en Japón una niña

Había en Japón una niña

una niña chiquitita y linda.

Había una nube en el mundo:

solo para matar.

Esta nube mató a la abuelita

de la niña chiquitita,

dispersó su ceniza en el cielo,

y luego volvió de repente

y asesinó a su papá y también a la niña.

Pero nunca se saciaba

y buscaba nuevas víctimas.

Se llama muerte atómica

y grita en la oscuridad.

Construyamos una gran unidad

y hagamos callar a las fieras.

Combatamos la guerra

y aniquilemos a la fiera.

Nazim Ikmet

1963

#julioymolo

Para lavar a un niño

Sólo el amor más viejo de la tierra

lava y peina la estatua de los niños,

endereza las piernas, las rodillas,

sube el agua, resbalan los jabones,

y el cuerpo puro sale a respirar

el aire de la flor y de la madre.

Oh vigilancia clara!

Oh dulce alevosía!

Oh tierna guerra!

Ya el pelo era tortuoso

pelaje entrecruzado por carbones,

por aserrín y aceite,

por hollines, alambres y cangrejos,

hasta que la paciencia

del amor

estableció los cubos, las esponjas,

 los peines, las toallas,

y de fregar y de peinar y de ámbar,

de antigua parsimonia y de jazmines

quedó más nuevo el niño todavía

y corrió de las manos de la madre

a montarse de nuevo en su ciclón,

a buscar lodo, aceite, orines, tinta,

a herirse y revolcarse entre las piedras.

Y así recién lavado salta el niño a vivir

porque más tarde sólo tendrá tiempo

para andar limpio, pero ya sin vida.

Pablo Neruda

#julioymolo

Sé todos los cuentos

Yo no sé muchas cosas, es verdad.

 Digo tan sólo lo que he visto.

 Y he visto:

 que la cuna del hombre la mecen con cuentos,

 que los gritos de angustia del hombre los ahogan con cuentos,

 que el llanto del hombre lo taponan con cuentos,

 que los huesos del hombre los entierran con cuentos,

 y que el miedo del hombre...

 ha inventado todos los cuentos.

 Yo no sé muchas cosas, es verdad,

 pero me han dormido con todos los cuentos...

 y sé todos los cuentos.

León Felipe

#julioymolo

Ella se siente sola

Volvió a sentir tristeza. De nuevo ella supo que la habían abandonado. Otra vez, como si la desgracia de quedarse sola fuera circular, sinfín y retornara, igual que las cuatro estaciones, a instalarse en su casa. Abrió el guardarropa; allí, en la quietud del interior del mueble aún continuaban estando varias perchas vacías mezcladas con las otras, las que sostenían la ropa de ella. Caminó hacia la biblioteca, y en los estantes notó espacios sin libros; en el baúl de pino no se hallaban los enormes zapatos de él. Tampoco su impermeable en el perchero, ni la gorra escocesa sobre la mesita de las revistas, ni en los ceniceros quedaba colillas de cigarrillos negros. En la casa nada lo recordaba ya. ¿Habría estado en ella alguna vez? Quiso llorar. No pudo; tuvo la suerte de despertarse. Se dio cuenta que la pesadilla del abandono había vuelto, pertinaz y recurrente. Giró la cabeza con la ilusión de verlo durmiendo a su lado, y no lo vio. No estaba. Hacía más de un mes que la había abandonado.

El poeta que murió al amanecer

Sin un céntimo, tal como vino al mundo,

murió al fin, en la plaza, frente a la inquieta feria.

Velaron el cadáver del dulce vagabundo

dos musas, las esperanza y la miseria.

Fue un poeta completo de su vida y de su obra.

Escribió versos casi celestes, casi mágicos,

de invención verdadera,

y como hombre de su tiempo que era,

también ardientes cantos y poemas civiles

de esquinas y banderas.

Algunos, los más viejos, lo negaron de entrada.

Algunos, los más jóvenes, lo negaron después.

Hoy irán a su entierro cuatro buenos amigos,

los parroquianos del café,

los artistas del circo ambulante,

unos cuantos obreros,

un antiguo editor,

una hermosa mujer,

y mañana, mañana,

florecerá la tierra que caiga sobre él.

Deja muy pocas cosas, libros, un Heine, un Whitman,

un Quevedo, un Darío, un Rimbaud, un Baudelaire,

un Schiller, un Bertrand, un Bécquer, un Machado,

versos de un ser querido que se fue antes que él,

muchas cuentas impagas, un mapa, una veleta

y una antigua fragata dentro de una botella.

Los que le vieron dicen que murió como un niño.

Para él fue la muerte como el último asombro.

Tenía una estrella muerta sobre el pecho vencido,

y un pájaro en el hombro.

Raúl González Tuñón

#julioymolo

El número 8

Aquí vamos con el número 8 y nuestro adelanto en video.





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Esperamos que la disfrutes.

Cálice - Chico Buarque con Milton Nascimento

Una canción emblemática que traza un paralelismo entre la palabra cáliz y cállese. En épocas de dictadura, censura, persecución, esta canción señalaba, como una forma de protesta, la opresión reinante.